História sem graça

Nos últimos anos, me inspirei na dor e na alegria - mais na primeira do que na segunda - para escrever textos das mais diversas naturezas. Contos fictícios, textos confessionais recheados de metáforas, pretensas ficções que deixavam à mostra o meu coração sangrando por baixo das linhas mal traçadas. Não houve momento no qual eu não escrevesse. As decepções amorosas que vivi me serviram de combustível para escrever algumas das mais belas coisas que já fiz. 

Mas o mais estranho de tudo é que não consigo escrever sobre você.

Qualquer coisa alegre, qualquer carta que comunique o quão feliz me sinto naquele momento por te ter ao meu lado, qualquer tentativa de demonstrar um sentimento que começa a se delinear, tudo isso me soa falso e precipitado. Mesmo que anteriormente eu tenha escrito tanta coisa sem me preocupar com o que as pessoas que me inspiraram iriam dizer. 

Da mesma forma, nem as palavras de tristeza, de dor, de ódio, saem. Porque não há tristeza, dor, nem ódio. Nenhum tipo de mágoa.

O que há é uma apatia entediante e forçosa. Um "não poder sentir". Um "não poder gostar". Um "nunca saber o que está se passando". E um horizonte nublado que me sugere a permanência nessa situação morna e morosa por um bom tempo. 

Talvez você já tenha lugar marcado na parede da minha memória como "a história mais sem graça que já vivi". Não por falta de vontade, mas por motivos escusos que eu até arrisco dizer quais são. Medo, intransigência, egocentrismo, há muitas possibilidades. Ou "não querer". É uma possibilidade. O problema é não querer e agir como se quisesse.